La luna nadaba

Nadaba. Buscaba la luna.
Otra brazada. No estaba.
Y apareció entre dos palmeras,
surgió del mar, encarnada.
Socorrista, tú me salvaste
una noche con la luna en la cara.
Mi alma corta rápido el agua,
bucea feliz, solitaria.

Dos meses y estoy de regreso

Ya hace algo más de dos meses que no me pasaba por aquí, que no me daba una vuelta por mi propio patio. En definitiva, por mí misma. Y no ha sido porque sí: siempre hay un motivo, aunque uno no lo sepa o aunque simplemente no quiera poner atención en ello.
Mi motivo era que me encontraba cansada y estos dos meses sin escribir, sin reflexionar en letra escrita (que es casi mi forma más eficaz de hacerlo), han sido mi tiempo de vacaciones mentales (porque de las otras, las laborales, casi no he tenido).

Y ahora, dos meses después, pero sobre todo una semana alejada del entorno habitual -léase, Barcelona-, he decidido que ya he vuelto de esas vacaciones y que nuevamente me pongo en acción.
Es gracioso, más bien paradójico, pero mi mente entra otra vez en acción -y abandona el ajetreo del día a día, del no poder parar ni para pensar dónde ni cómo estoy- cuando le he dado al cuerpo un poco de descanso. Cuando el verano ha quedado atrás y llega mi estación preferida: el otoño.

El mar, el sol y Lisboa me han ayudado a ello. ¡Viajar! Añoraba irme, ¡cuánto lo echaba de menos! Y ver lugares y gente nueva. Mirar, mirar y mirar, pero de otra forma, buscando rincones y guiños distintos. Escuchándolo, oliéndolo, tocándolo y saboreándolo todo.

Dos meses y pico después estoy renovada. En este tiempo han quedado muchas experiencias atrás -buenas y malas, como siempre- y toca coger impulso para no perder fuerza. Ni ganas, ahora que parece que no hay desesperanza ni hastío.

Las imágenes me acompañan y ésta es una de las que he capturado por ahí, que creo que reflejan más cómo me siento: "Ninguem pode sonhar por ti", es decir, nadie puede soñar por ti. Y yo me he propuesto volver a soñar por mí misma.

Reflejo

Simetría, mirada.
La noche se agacha.
Se esconde y no es clara.
¿La quieres tú, porque nos llama?
El día viene, busca el alba.
Mis ojos atraviesan la ventana,
fiel reflejo de vida intensa,
fuerte y malva.

Rosa rosae

Volvía ya para casa tras una nueva jornada de Sant Jordi, en la que lamentablemente no había podido disfrutar del callejeo y vagabundeo entre paradas de venta de libros y rosas. Pero el día fue bastante literario, porque volví a comenzar un taller de escritura creativa, donde, dicho sea de paso, me reencontré con antiguas alumnas y con algún que otro nuevo reto. En fin, que ya era de noche y volvía a casa con las manos vacías. Vacías de libros recién comprados para la ocasión, pero con un montón de volúmenes de relatos y de didáctica de la escritura en el bolso.
Y vacías también de rosas recién regaladas. Pero no iba triste, todo lo contrario, porque ayer me reconcilié con esta fiesta tan catalana, tan literaria y tan poéticamente romántica.
En realidad, iba pensando, recordando, otra noche en la que un desconocido me había regalado una rosa porque sí: no era ni Sant Jordi ni ningún día especial, y él me la regaló. Y me gustó el detalle y pensé que ese día era tan especial como cualquier Sant Jordi, incluso más.

Pues sí, mientras iba recordando con una sonrisa exterior aquel momento, alguien me llamó: "Ps, ps. ¡Oye, chica!". Como es normal en mí, los extraños suelen abordarme y hablarme, por lo cual, suelo responder. Mientras seguía caminando, le dije:
-Hola.
-¿Cómo estás? ¿Y la rosa?
-No tengo, pero no importa -y seguí mi camino, sonriendo.
-Ven. Pues toma: he estado esperando a que pasaras tú para regalártela.

Mientras veo la rosa descansando en una botella en mi casa, pienso que aquel nuevo desconocido apareció para confirmarme que el de ayer fue uno de los días de Sant Jordi más bonitos que he pasado.

Principios y finales

"No fue una decisión meditada, pero la llevó a cabo hasta sus últimas consecuencias. Ahora su vida no era la misma porque había dejado demasiadas emociones tras de sí y muchas personas que ya no volverían más..." CONTINUARÁ

Es posible que éste llegue a ser el principio del nuevo relato que quiero escribir, pero deja muchas opciones abiertas que he de descubrir. O puede que este inicio nunca encuentre otros párrafos, frases o palabras que le acompañen y le den un sentido.

Desde hace un mes soy orientadora de escritura creativa en un taller que se centra en descubrir cómo se escriben los cuentos. Y hay muchas más reflexiones que se pueden hacer al respecto, es decir, sobre el hecho de la escritura, además de sobre cómo me está enriqueciendo la experiencia, claro.

Lo cierto es que estoy disfrutando cada momento de preparación de las sesiones, cada texto que he de corregir, cada sonrisa de mis compañeros de taller, cada pregunta que dejo sin responder y que me provoca un nuevo interrogante.

Estoy convencida de que podemos encontrar conscientemente la inspiración si somos activos en la búsqueda. Pero aquello que de verdad es mágico es cuando los personajes, las historias, los cuentos llegan hasta nosotros, se presentan, nos iluminan y nos utilizan como meros instrumentos para materializarse en el papel, después de pasar por el filtro de nuestras mentes, de nuestro corazón y de nuestras vivencias.

Creo que desde hace un tiempo hay algunas historias que esperan ser contadas y que me rondan, aunque no acabamos de coincidir ni en el tiempo ni en el espacio. Así que voy a poner una luz en el balcón para que sepan donde estoy y no pasen de largo esta noche.

Casavella, in memoriam

Me he quedado sin palabras. Me he quedado casi sin respirar. Francisco Casavella se ha ido y la literatura se ha quedado sin su cronista de la Barcelona underground, sin quien mejor retratara los bajos fondos y el descaro de la ciudad pre y postolímpica.
Y yo sigo sin reaccionar. Me fascinaba su forma de describir ambientes, personajes, épocas... Su prosa era -sigue siendo y será- fresca, valiente, precisa, muy actual, imperecedera.

Francisco Casavella ya no está pero queda su obra. Y, ahora, cuando hace sólo un día que se fue, no hago más que recordar cuando leí Un enano español se suicida en las Vegas. Entonces pensé que por fin estaba leyendo a un tipo que había recorrido y vivido en el otro lado de Barcelona, en la misteriosa cara B del hit. Un tipo versátil, que zigzagueaba cómodamente desde Pedralbes a los portales oscuros y húmedos del Barrio Chino (lo del Raval llegó luego).
Y quedé irremediablemente rendida a los pies de Casavella como autor con aire de maldito.

Años más tarde leí El día del Watusi y al poco, asistí a una sesión del Máster de Edición de la UAB, en la que Francisco Casavella daba una charla junto a Rodrigo Fresán e Ignacio Vidal-Folch. Y disfruté del fino sentido del humor de todos ellos, pero en especial del de Casavella, un tipo que me pareció altísimo y algo tímido. De esa clase de timidez que caracteriza a la gente brillante y que, además, les impregna de un halo de misterio tan literario.
Recuerdo, también, que poco tiempo después, sería a principios de 2007, me pareció ver furtivamente a Casavella sentado en la barra de un bar en el Born. De hecho, estoy convencida de que era él, porque su perfil flotaba entre el humo y la lánguida luz azul del local, una situación como la que él mismo hubiera escrito.

Y con ese misterio se ha ido Casavella, como poniendo punto final a su vida de un modo que podría ser el de alguno de los protagonistas de sus novelas.
La inspiración tomó las alas de Casavella y los dos partieron, ayer, sobrevolando las azoteas de Barcelona.

Más info
El País: "Muere el escritor Francisco Casavella"
Su último artículo inédito: "Yo era una chica moderna"
Una crítica de Un enano español... (1997)
Francisco Casavella en Wikipedia
Este post, "Casavella, in memoriam", publicado en El Mercurio Digital


Entrevista a Casavella en La 2 Noticas, enero 2008 (tras ser premiado con el Nadal por "Lo que sé de los vampiros")

Sábado

Salmón, malva y gris,
suave es la nube que descansa sobre mí.
Las gaviotas revolotean sobre el asfalto
y la tarde se despide en mi regazo.
Ya la noche de otoño cae, transparente,
bello espectáculo por el que la ilusión florece.

Que la felicidad los atropelle

Aterciopelados, tema: "Que te besen", de su álbum Oye, 2006

Las canciones, los libros, las películas, las personas, la ayuda llega a uno cuando la necesita, en los momentos precisos. Hoy he elegido un disco de Aterciopelados por la mañana como podía haber elegido cualquier otro. Pero ése era el preciso.

Para quien quiera consultar la letra de la canción, hace más o menos un año, la traje a este blog. Quizás haya recordado esta maravillosa canción porque hay personas muy queridas que están pasando un muy mal momento. Este especial abrazo va para Claudia y sus hijos Camilo y Jorge Eduardo.

Buenos deseos, buenas emociones, para que la semana y nuestra vida se llene de alegría.

Uno, dos tres, cuéntame tú, cómo lo ves

Uno, dos, ¡ay! que me da la tos.
Uno, dos, tres, el escondite inglés.
Uno, dos, tres y cuatro, una vieja mata un gato, con la punta del zapato.
Pobre vieja, pobre gato, pobre punta del zapato.

Uno, dos, me gusta el arroz.
Uno, dos, tres, cuidado, no des un traspiés.
Uno, dos, tres, y cuatro, la niña juega y busca un sapo, quizás esté dentro del saco.
Pobre niña, pobre sapo, pobre cuerda la del saco.

Reinterpretación de algunas canciones de juegos infantiles, mitad aporte personal, mitad tradición popular.